Совсем не проще..

И быть одной - оно гораздо проще.
Не надо никому желать "спокойной ночи".
И говорить, что любишь очень-очень
И все эти "скучаю, между прочим".
И можно быть свободной в небе птицей,
А не кому-то вместо журавля синицей,
И по ночам, не часто, радоваться пиццей,
Не объясняя, почему тебе не спится.
А можно даже впасть немного в крайность,
Собраться и уехать, не прощаясь,
Куда-нибудь, где толпы глупых чаек,
Уходят ввысь, не очень ровной стаей.
И быть счастливой не кого-то ради,
И все стабильно, как на водной глади,
А стоя в пробке, что всегда, на МКАД'е,
Знать, что не изменят вдруг с какой-то Ксюшей, Надей.
И в жизни твоей никаких столь лишних кочек,
И в мыслях все, как будто между прочим,
Но кажется, это совсем-совсем не проще,
Когда не нужно никому твое "спокойной ночи".(с) 

Комфортная (с).

Давай поговорим…

 Давай поговорим…
и всё начнём сначала…
ты не должна и я - не должен никому… 
не знаю - в чём подвох,
но ты сейчас осталась, 
и к чёрту объяснять – зачем и почему…
 
Давай поговорим…
про то, что всё бывает...
что даже в декабре дождь шпарит во всю прыть…
про то, что жизнь моя
как шлюха плечевая,
но мне другой такой уже не сочинить…
 
Давай поговорим…
и всё переиначим… 
чтоб снова во всю дурь заныло под ребром…
ведь ты сейчас со мной,
а это что-то значит, 
и я без водки в хлам, а значит, всё путём…
 
Давай поговорим…
про эту сучью осень… 
что этот городок, увы, не твой масштаб…
что трудно быть святой,
когда душа в засосах,
а феям - только шаг до ресторанных баб… 
 
Давай поговорим…
чтоб снова всё запутать... 
чтоб в омут с головой, чтоб вдрызг и побольней... 
чтоб длинные гудки,
когда сбежишь под утро...    
а ты не веришь в чушь, что жизнь ещё длинней... 

Покровский Павел (с).

Чучело...

В этом Богом забытом городе
даже дворник выводит прописью…
ты сейчас не такая гордая,
только замуж уже не просишься…

Ты всё та же, в пальтишке драповом,
в меру милая, в меру странная...
по-кошачьи внутри царапаешь
маникюром своим шафрановым…

Заколдованный этим голосом,
я всё больше сижу и слушаю…
сколько лет, сколько зим, а волосы
всё такие же непослушные...

Расскажи – сколько ж мы не виделись…
лет пятнадцать, а может, около…
мне сейчас очень нужно выдержать –
не влюбиться в тебя как чокнутый…

Слышал – всё у тебя налажено,
столько всяких стелилось под ноги.
Ну ещё бы. С такой мордашкою
ты почти не была свободною…

Твой в отъезде?! К тебе?! Так что же я?!…
Ты прости, что застыл как чучело…
просто есть на тебя похожая…
без которой давно бы скрючило…

Покровский Павел (с).

Я вымолю тебя...

Я вымолю тебя. Ты слышишь? Вымолю…
Вслепую… Без оглядки… Наугад…
У тех ворон, что всю жилетку вымоют, 
а за глаза паскудят и пошлят. 

Я вымолю тебя своими песнями,
пускай они порой - как волчий плач, 
у этих сучьих лап твоей депрессии, 
ролей, звонков, любовников и дач.

Я вымолю тебя у этой близости
от сплетен, распальцовок и обид,
мне не нужны цветы твоей невинности,
меня, так вышло, от цветов тошнит.

Я вымолю тебя охрипшим голосом.
На выдохе. Навзрыд. Любой ценой.
У самой неподкупной глупой гордости,
напомнив ей, что тоже не святой. 

Я вымолю тебя. Неправдой. Правдою.
И посмеюсь над этим вороньём. 
Пусть все твердят, что я так низко падаю,
лететь, я слышал, - веселей вдвоём.

Пусть все твердят, что ты не так устроена,
что похоть нос утрёт моей мольбе. 
Я вымолю тебя… чего б ни стоило…
мне это нужно больше, чем тебе…  

Покровский Павел (с).

Не святая...

Мускусный запах – запах колдовства
на жилках вдоль твоей лебяжьей шеи... 
ты та, кто может подбирать слова,
и та, кто всё без слов понять умеет…

Ты та, к кому до дуриков привык,
ты – грань между простым и невозможным,
мне кажется, что ты - тот самый миг, 
как в песне, между будущим и прошлым…

Ты та, с кем я - до гробовой готов...
la femme fatalе… mon dieu…* мечта поэта...
ты – половина всех моих стихов
и вдвое больше стоящих сюжетов… 

Мне лишь с тобой на всё хватает сил...
пусть чешут языки, что не святая... 
я - та тетёха, кто тебе простил
всё то, за что обычно не прощают... 

Покровский Павел (с).

* - Роковая женщина ... мой бог...

Не просто так..

А, может, просто позабылся стыд?
Погода-дрянь, и жизнь - дрянная штука.
И губы, заплетаясь от обид,
Нашли и не запомнили друг друга?
А, может, кто-то веселится зло
И нагоняет дрожи на коленки...
Не задохнутся бы от запаха Kenzo,
Спиной упрямой прижимаясь к стенке.
Так глупо ждать, что не дадут уйти,
Еще глупей - самой стремиться в ливень.
А, может, просто дождь из конфетти,
Мне разрешил согреться, не простынув.
Всю ночь погода-не пришей рукав.
Опять такси, без ласк и поцелуев.
И знаешь, милый, ты чертовски прав:
Красивых баб не просто так ревнуют. 

Жанна Бурлак (с).

Танцую с кем хочется.

Я сегодня танцую - с кем хочется,
юбки узкие, водка рекой,
до свиданья, моё Экс-высочество,
мы ведь так и не спели с тобой.

Ты красивая, умная, светлая,
взгляд рассеянный сводит с ума,
кто наплёл тебе чушь несусветную,
что на мне не поставишь клейма.

Были всякие - скромные, ушлые,
те, кто смотрит - и дрожь по спине,
но лишь ты и твой голос простуженный
на раз-два - душу вынесли мне...

Я танцую, и жизнь начинается...
и бармен, сука, льёт через край,
и как-будто для нас повторяется
песня Круга про Девочку-Пай...

Как ты шла ко мне лёгкой походкою,
как в такси признавался в любви,
как ночами шампанским и водкою
отмечал кувырканья твои...

Завтра утром с пустыми вопросами
кто-то зло хлопнет дверью опять...
жаль, что мне этой пьяною осенью
от себя никуда не сбежать… 

Покровский Павел (с).

Ни жена, ни шлюха.

 

Слов красивых – видимо-невидимо,
но всё больше тех, что невпопад…
кто, скажи, тебя такую выдумал,
женщина, которую хотят? 

Ни жена, ни шлюха, ни любовница, 
мало ли что в спину говорят…
лучшее лекарство от бессонницы –
женщина, которую хотят…

Взгляд такой, что невозможно вынести,
но скользит по стойке беглый взгляд...
сколько стоит час твоей невинности,
женщина, которую хотят?

Сколько их – и взбалмошных и лапочек,
тех, что в душу лезут нарасхват,
тех, кому душа твоя до лампочки,
женщина, которую хотят… 

То ли слёзы, то ли тушь закапает, 
там, где ночь застанет наугад…
ты целуешь злее, чем царапаешь,
женщина, которую хотят…

Но за этот взгляд, что сушит дочиста, 
я б не только ночь смотал назад...
чем ты хуже тех, кого не хочется, 
женщина, которую хотят… 

Покровский Павел (с).

Прогони меня...

 

Прогони меня ко всем чертям…
самому уйти не так-то просто… 
я ведь разделил напополам
всё, что было до тебя и после…

Дождь, паскуда, целый день стеной
серобурмалинового цвета… 
мокрый зонт, разложенный тобой, -
не совсем хорошая примета…

Мы как будто дышим в унисон,
и лишь мысль колотится шальная -
то ли я  до чёртиков влюблён,
то ли черти дурака валяют…   

Знаю – не прогонишь, не пошлёшь,
знаю то – что "вилы" друг без друга…
что ж душа скулит как этот дождь
серобурмалиновою сукой…

Покровский Павел (с).

Весна и осень.

Друзья, природою самою,
Назначен наслажденьям срок:
Цветы и бабочки - весною,
Зимою - виноградный сок.
Снег тает, сердце пробуждая;
Короче дни, - хладеет кровь

Прощай вино - в начале мая,
А в октябре - прощай любовь!

Хотел бы я вино с любовью
Мешать, чтоб жизнь была полна;
Но, говорят, вредит здоровью
Избыток страсти и вина.
Советам мудрости внимая,
Я рассудил без дальних слов:

Прощай вино - в начале мая,
А в октябре - прощай любовь!

В весенний день моя свобода
Была Жанетте отдана;
Я ей поддался, - и полгода
Меня дурачила она.
Кокетке всё припоминая,
Я звал октябрь - без лишних слов

Прощай вино - в начале мая,
А в октябре - прощай любовь!
Я осенью сказал Адели:
"Прощай дитя, не помни зла"
И разошлись мы, но в апреле
Она сама ко мне пришла.
Бутылку тихо осушая,
Я вспомнил смысл мудрейших слов:

Прощай вино - в начале мая,
А в октябре - прощай любовь!

Так я дошел бы до могилы
Но есть волшебница: она
Крепчайший спирт лишает силы
И опьяняет без вина.
Захочет, - я смогу забыться,
Смешать все дни в календаре,
Весной бесчувственно напиться,
И быть влюбленным - в декабре!

Пьер-Жан Беранже (с).

От Кишинёва и до Сент-Луиса..

От Кишинева и до Сент-Луиса
Издевается шар земной:
Я ненавижу, когда целуются,
Если целуются не со мной.

Вера Полозкова (с). 

И никак иначе...

— И даже если бы ты узнала, не стала бы ревновать?
— Ревновать? С какой стати?
— А что, если бы я думал о какой-нибудь женщине из моего прошлого, находясь рядом с тобой? Ты не стала бы беспокоиться о том, что я могу уйти от тебя к ней? Переживать?
— Нет.
— Наверное,ты не любишь меня.
— Ты не понимаешь, о чём говоришь. Любовь не имеет ничего общего с ревностью и страхом потерять. Это эгоизм. Теперь я знаю, если ты захочешь уйти, потому, что не можешь забыть другую женщину - это будет хорошо. Это и будет правда. Потому что если бы ты остался, это означало бы то, что ты врешь. Если ты уйдешь, это просто будет значить, что мы не подходим друг другу, и это хорошо, что ты ушел. Потому что если бы ты остался - ты бы занимал место того, кто подходит мне. Тот, кто подходит мне - не уйдет. Не надо ни о чем беспокоиться. Все всегда хорошо.Так же и я ушла бы, если бы не смогла забыть кого-то или осталась бы, если мы все таки одно целое.
— Ты так странно говоришь. Ты будто совсем не умеешь привязываться, не ревнуешь.
— Ты все еще не понимаешь, о чем говоришь. Я все уже прошла. Привязываться и ревновать, - это страх. Считать себя хуже кого-то, бояться, что вдруг твой человек уйдет к кому-то лучшему, - это неуверенность. Сравнивать. Ты не можешь ни с кем себя сравнивать. Ты это ты. У тебя есть твоя жизнь. Она дана тебе. Это дар. Не трать её на сравнение себя с другими. Это заблуждение. Ты должен смотреть только на себя. Тогда ты не ошибешься. Тогда никто не уйдет, потому что ты будешь видеть сразу - подходит ли тебе этот человек.

(с).